还不是说出告别的时候。

所以，我还在文字的围城里枯坐。

黄昏仿佛约定的背景，我等待着夕光，第一千零一次的陷落。

最后一道门止于踉跄的脚步，只留一扇窗，我得以向天空递送目光。

一只青鸟早已被清晨的手掌放飞，凌空而去的那只白鸟不是我所捕捉的意象，那么余下的天空只剩下一个向着黄昏移动的黑点了。

是的，这只属于黄昏的黑鸟，像一首诗中被漏掉的逗点、音符，更像是一个人此生迟到的隐喻。

它错过了清晨的门楣，正午的高枝，而黄昏正迫在眉睫。

现在，它的黑被我的目光所攫紧，它的黑先于暮色降临眼眶，它的黑划破灰白的夕光，多么耀眼的一个创口！

但是没有滴落下来的鲜血。

即使有，你会相信一只黑鸟的内心同样洁白血液同样鲜红吗？你会把毕生收割的黄昏向一只晚归的黑鸟敞开最后的天幕吗？

但是没有闪电的回应，雷霆只能阻于季节的雨途。

但是有滴落的啼鸣，像敲打窗棂的雨滴，有如另一种洞开记忆的弹奏与独祷。

当羽翼被返回的视线所收拢，群峰被折回的阴影所刻画。

我等待暮色，最后一次替代黄昏；等待黑鸟，最后一次陷落远山；等待黑夜，第一次为我唱响骊歌

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