我不比一株小草更幸福。

春天想绿就绿了，秋天说黄就黄了，它的随心比所欲更流畅。

不像我，头发白了就是永远地白了，就像时光无法交错，只能越漂越白，想黑也回不去了。

我不比一株小草更自由。

一味地只会疯长，无需节制，更无需隐忍。

不像我，耽于某种动词的悸动，形容词也小心翼翼。

一枚枚词语委婉的秩序，往往词不达意。

我不比一株小草更勇敢。

面对一阵紧似一阵的秋风，它可以靠摇摆不定来掩饰内心的潦草，就像另外一种致意。

不像我，面对日复一日的颓败，我只想逃：逃至天边，躲进梦靥，或者干脆潜入一颗草籽。

我不比一株小草更挺拔。

春天，它对万物俯首称臣。

秋天，它就漫过了唐朝马蹄宋朝的花香，没过了一个人——

内心的所有空旷。

不像我，越来越倾斜的影子会越来越矮，直至矮到尘埃里。

光线低垂，我的尘埃开不出花儿来，只是出落成一株小草，它低眉。

只是，我可以决定可以选择：春天返青，秋天泛黄，春秋之间仿若幸福随行。

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